Diário de um Anjo

  Debaixo de uma pedra, no jardim da dona Gertrudes, no Rogil, vivia o Bolas, um Bicho-de-conta. Era verão e estava imenso calor e só saía da sua casa de noite, quando estava mais fresco, para se alimentar das folhas velhas e húmidas. Certo dia, recebeu uma carta de um primo que não via há muito tempo, o Saltos, um Pulgão-da-praia a convidá-lo para ir passar umas férias à sua nova casa. num monte de algas velhas, na praia da Amoreira. Bolas, não gostava muito de conviver. Estava habituado a andar sozinho e ficou muito indeciso sobre se havia de aceitar o convite ou não. Contudo, só de pensar no sabor de umas algas ficou a salivar. Nessa noite resolveu iniciar a sua jornada, de pedra em pedra, de tronco em tronco, sempre à procura de sítios húmidos para respirar. Isso mesmo, respirar. Não sei se vocês sabem, mas os Bichos-de-conta respiram pela barriga. Várias noites passaram e, finalmente, conseguiu chegar à casa do primo Saltos. Quando o viu ao longe, empoleirado num m...

                                                                                      Imagem: Copilot Num reino muito distante, vivia um rei muito rico com a rainha e a sua filha, a princesa Esmeralda. Esmeralda era uma menina linda, loura, com olhos verdes como os da mãe, e tinha uma vida de sonho. Tudo o que desejava, aparecia. Nunca lhe faltava nada. Mas havia um problema: os reis tinham muito pouco tempo para estar com ela. Por isso, pediram aos cientistas do reino que inventassem um casaco muito especial. Esse casaco tinha um botão mágico: sempre que a princesa carregava nele, aparecia de imediato um criado pronto a satisfazer qualquer desejo. Claro que Esmeralda nunca largava o casaco. Tinha quartos e quartos cheios de brinqu...

                                                                                                                                    Imagem criada por inteligência artificial Era uma vez um Grito que vivia numa cidade atarefada e numa vida agitada. O seu pai era o Canto e a sua mãe, a Voz Sussurrante. Naquela casa só se ouviam as canções do pai e a voz alta e estridente do Grito. O Grito não tinha muitos amigos, porque, sempre que se chateava, levantava a voz tão alto que ninguém queria brincar com ele. Vivia infeliz. Gostava de ter a voz melodiosa do pai e saber baixar o tom como a sua mãe, mas n...

Muito se escreveu sobre este tema, Muito se cantou, pintou e chorou. Mas o que é o amor? Será que é não conseguir deixar de pensar? Ficar parada a o olhar e perder o tempo a passar?   O ser humano nasce do amor E vive para o encontrar. É nele em que é feliz e, é nele que encontra a paz.   Há quem viva sem nunca o encontrar. Será porque procura o amor perfeito? Ou será, que o perfeito para si não existe?   Como o achar? Como saber se é agora, se já foi ou ainda será? Respostas, respostas, será que alguém as tem?   O amor não é uma meta de uma corrida, Não é um sinónimo de um dicionário, O amor é a estrada da vida, que, agora, neste momento, nos faz seguir.

Era uma vez uma avestruz chamada Lena que vivia no Jardim Zoológico de Lisboa com outros animais. Era diferente das outras. Vivia afastada porque não se sentia bem com as suas companheiras. Lena tinha um sonho: queria aprender a voar como o seu amigo pardal, o Tito. Adorava poder voar pelas nuvens e sentir o sabor do vento. Todos os dias tentava levantar voo, subindo a um dos comedouros e atirando-se lá de cima. Contudo, sempre que tentava, chorava e esperneava. As suas asas ficavam tensas e não conseguia fazer mais nada durante algum tempo. O seu amigo Tito tentava animá-la, mas ela nem o ouvia. A raiva de não conseguir voar era mais forte do que ela. — Não percebo, Tito! — gritava. — Tenho asas com penas, porque não voo? Tito, com muita paciência, respondia: — Lena, as avestruzes são grandes e pesadas. É difícil voar! — Não digas isso! Eu sou uma ave como tu! Eu quero voar! — insistia ela. Passados alguns minutos, Lena acalmava-se e voltava às suas rotinas diárias. — Sa...

 Era uma vez um livro. Um livro largado numa estante. Um daqueles livros com capa vermelha, rija e sem desenhos. Era um livro tão sem graça que ali estava a acumular pó. Já não se lembrava da última vez que o tinham aberto para ler. Aliás, tinha sido há tanto tempo que até ele próprio já nem se recordava do que tinha escrito nas suas páginas. A sua dona tinha falecido e o livro ficou para a filha, a Leonor, que o guardava numa prateleira como recordação da sua mãe. Essa sim o abria todos os dias, quando Leonor era pequena, para lhe contar uma das histórias do livro. Ela, contudo, nunca teve tempo para o ler à sua filha, Maria, e as memórias das histórias desapareceram com o tempo da sua memória. Certo dia, a professora da Maria pediu que ela levasse um livro com histórias diferentes e ela pediu à mãe: – Oh, querida! Leva um bonito, com belas imagens! – Mas mãe, todos os meus amigos têm um livro desses e as histórias são todas iguais. – Então não sei! Agora a mãe não pode! A...