Contos, histórias fruto de uma imaginação louca que se apodera da minha mente e comanda os meus dedos...
Só gostaria de ser famosa depois de morrer pois agora exigiriam sempre melhor do que já fiz e não sei se consigo.
Toda a alma tem uma árvore sombria, Cada haste morre pelas mágoas, e cada folha cai pelas injustiças. Tão despida será quantos mais ventos frios a assolarem.
